Автор множества публикаций и книг (многие из которых адресованы широкой аудитории), по проблемам детского аутизма, психологии пола у детей и подростков, клинической психологии и психотерапии.
А ещё Виктор Каган — поэт. Его стихотворения глубокие по смыслу и при этом теплые, ясные, пронзительные. Напитывают мудростью, спокойствием и любовью.
В эту хмурую осень так хочется привнести немного света.
И, надеемся, с этим помогут цитаты и некоторые из стихотворений Кагана.
Книг о психологии не может быть слишком много, их может быть только слишком мало.
Когда человек стремится искать то, что не нужно, становится трудно найти то, что нужно.
Каждый проживает свою жизнь, как будто вышивая по канве свой узор. Но иногда случается, что ты втыкаешь иголку — а нитка за ней не идет: запуталась, узелок на ней. Вот распутать этот узелок — это и есть моя задача как психотерапевта. А уж какой там узор — это не мне решать. Человек приходит ко мне, когда что-то в его состоянии стесняет его свободу собирать себя и быть самим собой. Моя задача — помочь ему восстановить эту свободу.
Когда я только начинал работать, мне казалось, что, определив характер человека, я буду знать о нём всё и смогу раскладывать людей по десятку-другому полочек. Потом это прошло.
Обычный быт — ни подвигов, ни славы,
ни мира одуревшего возни,
ни голосов «О времена, о нравы!»,
лишь тихий вздох «Спаси и сохрани».
Было зябко, мрачно, гулко.
Было чисто и светло.
Тень шагов вдоль переулка.
Позабытое число
Позабытого столетья.
Неужели все прошло?
Вспомнить — будто умереть и
Вновь родиться. Набело.
Мыкаем горе. Делим веселье.
Делаем дело. Считаем гроши.
Ведать не ведаем о новоселье
Бьющейся в теле, как в клетке, души.
Кажется, завтра бездонно, как небо:
Руку протянешь — и звезды в горсти.
Свечка и стопка под трепетом хлеба
Перед портретом. И молча: «Прости».
Над бледной осенью не дым, а дымки тень.
Еще не жгут ни листья и ни память.
Еще прозреньем исцелять и ранить
Способен начинающийся день.
Потом придут такие холода,
Что вдох без выдоха заледенеет в легких.
Но и тогда, дай Бог нам и тогда
Не позабыть о близких и далеких,
Кто жив в душе и в ком жива душа,
Хоть многих нет и многие далече.
Как руки, листья падают на плечи.
Не надышаться, осенью дыша.
Осенняя томительная боль —
За миг свободы летней неустойка.
Так пахнет из бутыли гоноболь —
Минувшего на будущем настойка.
Так набухает кровью плоть рябин,
Так яблоко парит, а птица камнем
Летит в туман — дыханье тех долин,
В которые и мы когда-то канем.
Так меч судьбы на тонком волоске
Осенних паутин росой сверкает,
Пока в нагом младенческом виске
Незащищённо нежность прорастает.